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Foto: Diario Rombe Y me preguntaron si tuve infancia. Sí, entre palanganas y platos rotos, como juguetes, Esos en los que derramaba cada gota de lágrima, cuando no quedaba más que obedecer y dibujaba el sol como un juguete que al lavarse podía desvanecer.   Incluso “niño negro” goteaba en lágrimas cuando no podía más que obedecer a la fuerza suprema que la dirigía hacia mis nalgas. Y esa fue mi infancia. Esos son mis recuerdos; una memoria de lo que fue antes de que pudiera ser. Un hogar donde papá nunca sonreía. Y aprendí que no estaba permitido sonreír porque, obviamente, débil ante los demás, me hacía. Un hombre bantú, guerrero por una capa de lava, hombre de corazón de piedra infranqueable no podía permitirse la debilidad que suponía una sonrisa.   Y para cuando descubrí la alegría, la tristeza ya tenía su altar en mi alma. Entonces, no quedaba nada que hacer: mi pasado había hipotecado ya mi futuro y el arrepentimiento se quedó en

No somos el futuro, Somos el presente frustrado Por el pasado que hipotecó nuestro futuro, Somos los hijos bastardos de padres irresponsables Que entendieron el sexo como un deporte. No somos el futuro, Ya estamos aquí desde hace mucho; Ya no más cortinas de humo, Que ese fuego ya no volverá a quemarnos los pies, Puesto que, el espectáculo, hace mucho, dejó de entretener.   Claro que no, no somos el futuro, Somos ese presente prometedor Que busca entre los escombros del pasado Algún material reciclable Que nos conduzca a ese futuro que tanto hemos soñado.   Somos fruto de una historia mal contada, Consecuentes de una enseñanza mal transmitida Cuando los valores habían sido ya enajenados En mentes sin más preocupación que la supervivencia Con la proliferación descontrolada como creencia.   Somos esa generación frustrada por preguntas sin respuestas, Somos los nudos de hilos unidos en el intento de rescatar La ínfima cordura que quedaba